Прогулка по Арбату
...Ах, Арбат! Мой Арбат!
Брусчатка и фонари, модные кафешки и витрины бутиков, бесчисленные торговцы сувенирами и художники всех мастей; музыканты и ряженые юмористы - всё это отражаются мозаикой яркой картинки в искрящихся глазах многочисленных прохожих: меня, тебя, которую я держу за руку и ещё многих, похожих на нас, и тех, кто не похож на нас совершенно. Всех, кого разные желания привели на эту культовую улицу всех времён и народов.
Мы шагаем и радуемся ежедневному празднику жизни, который рождается на Арбате у всех на глазах и не желает отпускать без нас визитки, если мы не поучаствуем в нём. А это - проще простого. Ибо мы уже здесь!
Стена Мира, Стена Цоя, тусовки всех сообществ, и сигареты с пивом. Мы тоже с пивом и с сигаретой. Кто-то - с сигарой. Рядом "Мерседесы" и "Лексусы" чеченцев. Менты. Бородатые, чёрные, важные дети гор на белых "Мерседесах", которые смеются снисходительно, по-барски, сплёвывая на брусчатку мокроту и шелуху фисташек. Они пренебрежительно смотрят на тех, кто бросается в глаза своей нелепостью в одежде или поведении.
И милиция в трёх шагах от них, проверяющая документы дяди Фёдора из Краснодара, впервые посетившего Златоглавую, и не успевшего ещё отойти от опьянения величием и красотой Третьего Рима третьего тысячелетия. Бред... Сброд...
Через переулочек - помпезный проспект Калинина - старое название Нового Арбата, а менты и чеченцы вместе курят и продолжают цеплять зоркими взглядами прохожих. Иностранцы. Современные хиппи. Металлисты. Банальные гопники из приезжих и скинхэды. Модненькая худощавая прогрессивная молодёжь течения "Эмо". Девушки. Гламурные дамы. Господа, под стать им. Пафос.
Сувенирщики с не меньшим пафосом в разговоре (если, вдруг, учуют Вашу "карманную невзгоду" или нежелание расстаться с деньгами за вшивенький сувенирчик для дураков)... Художники, навязчивые, и не очень, продающие готовые и даже будущие свои пейзажи, натюрморты и всенепременные шаржи.... "Оракулы" и мошенники. Ряженые и музыканты. Юмористы и танцоры брэк-денса. Маскарад...
Золотой фонтан у театра Вахтангова и "дорожка звёзд" в брусчатке улицы. Куча имён. Знаменитости, нувориши, романтичные "Даша + Саша", директора и просто семьи, выложившие средства, (различающиеся на порядок) в размер и долговечность плит, впрессованных в мостовую центра Арбата, с нелепым желанием оставить о себе след в этом городе, в этой стране...
Мы ставим ноги на две плиты, заложенные интересными именами знаменитостей, и фотографируем это на память. Случайно в кадр попадает обрывок рекламы: "...280 Евро стоит ваша мечта "обессмертить" свои имена на Арбате в течение года..." (!) на плитке, размером, чуть больше, чем компакт-диск... Мы думаем, что это могло бы стать приятным подарком на свадьбу, или помолвку... Шутка.
Курим, собираем возле себя маленькую стайку зевак с объективами, нацеленными вниз, и шагаем дальше.
Ленин на пару с Гитлером сидят в уютном уличном кафе и запивают "Путинку" томатным соком. На столе - раскрытая пачка дешёвой сувенирной "Правды" без фильтра, и дорогие мобильники.
Хитрый, прищуренный взгляд Ленина выделяет нас из толпы, загадочно и нетрезво улыбается, подмигивает, и провожает... Гитлер, сидящий напротив него, что-то возмущённо говорит, жестикулирует, и разливает тёплую "Путинку" в пластиковые стаканчики. Дружно чокаются. Маскарад копий. Кисловатый дым крепкого, брянского табачка догоняет нас и тут же растворяется, исчезает в калейдоскопе запахов неспокойного воздуха Старого Арбата. А ноги нас несут дальше, туда, где уже слышны звуки кантри и блюза. СТОП! Это всё будет потом! А сейчас... Мой Арбат! Бронзовый Окуджава замедлил свой шаг и с интересом смотрит на прохожих, а мы смотрим на него, и из памяти, как-то сами собой, начинают всплывать его мотивы, его слова:
-Ах, Арбат, мой Арбат, ты моё призвание!
-Пешеходы твои - люди невеликие,
-Каблуками, стуча, по делам спешат.
-Ах, Арбат, мой Арбат, ты моя религия,
-Мостовые твои подо мной лежат!
Здесь смешано всё. Растворены друг в друге люди, культуры, время... Это улица - целых Поколений... Проходим мимо золоченого памятника всем влюблённым Москвы.
Наталья и Александр держатся за руки и глядят в сторону окон дома №53... Дома, в котором знаменитым постояльцем прожил некоторое время А.С. Пушкин. В залах этого дома по вечерам играла музыка, собирались люди на ужин и бушевали дружеские споры у камина; рождались строчки замечательных поэм и писем...
Однако часто он возвращался ночью или же под утро в этот дом, когда по арбатской брусчатке скользили размытые мандариновые пятна масляных фонарей и звонко цокали копытами пара лошадинных сил. Извозчик бил поводьями, разворачивая экипаж, приговаривая своим кормилицам - "Ппрр-ррьь! пОехали, рОдные, за нОвым баринОм..."
А Пушкин, не оглядываясь даже, быстро шагал к дому, на ходу уже снимал лисью шубу, и поднимался к себе в залы. Бросал на диван свои одежды (которые покорно уносила горничная и развешивала в прихожей), и уединялся. От усталости падал на большое кресло или диван, и погружался в раздумья... "Проигрался и в этот раз" - чуть мрачно думал он, и засыпал так...
А в его окна уже бились первые робкие лучи мартовского солнца, раскрашивая арбатское небо в светлосиний густой пейзажик, и лишь белые перья высоких облаков добавляли ему непередаваемо-свежий тёплый утренний знакъ...
Наверное, ничего не может быть сиюминутно более прекрасным, чем этот нетронутый никем предрассветный миг...
А Пушкин спал, и видел в своих загадочных интересных снах улыбку Наташи, и знал он наверняка, что для него, не могло быть ничего сиюминутно более прекрасного, чем улыбка Гончаровой, в миг, когда она смотрела на него полными нежности глазами влюблённого подростка...
Как жалко, что всё это очень скоро превратится в руины. А сейчас, на Арбате, они стоят вместе, и держатся за руки. Сейчас, в этот прекрасный, застывший для них миг, их никто не в силах разлучить. Они Влюблены. Они Вместе. Они Чувствуют друг друга... И это мгновение в любящих сердцах может длиться вечность...
А нас уже гонит в подворотню или кафе, так внезапно обрушившийся с небес арбатский дождик! Мы бежим по лужицам под ближайший навес, чтобы скорее укрыться там и не вымокнуть. Ожившие на портретах мастеров шаржа гротескные Губы, Глаза, Ресницы и Причёски кисло нам улыбаются под крупными каплями московского дождика, так эффектно явившегося прямо в день Именин столицы, и говорят нам с бумаги: "Нет, мы не прощаемся, мы родились на Арбате, и просто так мы не покинем его, не уйдём без вас!..."
Родители гротескных Губ и Ресниц, привыкшие к таким шалостям арбатского безобразника-дождя аккуратно и без лишних эмоций сворачивают и закрывают плёнкой свои детища, и прячутся под толстыми липами. Они никуда не уйдут, сколько бы ни длился этот дождь. Это их улица. Это их любимый кусочек города. Это их жизнь.
А что остаётся нам? Бросить в каплях дождя наши с нею гротескные Глаза и Губы? Нет. Ведь я обещал девочке. Наши смешные отражения просто так тоже не простятся с Арбатом. Они покинут его только вместе с нами! Мы переждем плач небес, оживим их и возьмём с собой. Сохраним. Надолго. Как наши мамы и отцы. Потому, что для нас Арбат - это Прикосновение к Таинству. Это целые эпохи. Это - Наша Улица...
Автор: Андрей Хаустов
